Che ti parla. “La poesia è una parola muta che ti parla”. L’ha detto il poeta Giovanni Piga, qualche giorno fa a Seneghe.
C’è mancato poco
Ci è mancato poco. Non volevo fare l’astronauta. Non volevo fare il calciatore. Non volevo fare nemmeno l’attore. Io, quand’ero piccolo e pensavo a cosa mi sarebbe piaciuto fare da grande, volevo fare il nichilista. Poi, purtroppo, ho fatto altro. Ma c’è mancato poco.
Mail #1
Mail #1. Buongiorno, mi chiamo Dorian e le scrivo dal futuro. Dal 2175, per l’esattezza. Non mi chieda come faccio a scriverle dal futuro e non mi chieda neanche perché stia scrivendo proprio al suo indirizzo di posta elettronica. Sarebbe troppo complicato da spiegare, e adesso non posso dilungarmi. Il motivo per cui le invio…
Il giornale al bar
Il giornale al bar. Stamattina, due oreris al bar, il giornale è aperto alla pagina dei necrologi. – D’as biu che è morta la mamma di Gigino? – Gigino? Chini? – Gigino conch’e pillona. – Su frari de Toninu? – Eia. Cussu bestìu sempri a sparedda. – Mi dispraxi. – A mei non m’indi pòrtara…
In alcune giornate estive
In alcune giornate estive. Mi è venuto da pensare che fino a non molto tempo fa, alla spiaggia del Poetto, in alcune giornate estive di levante, se si andava in riva si potevano vedere anche degli stronzi galleggiare.
Come stai trascorrendo l’estate
Come stai trascorrendo l’estate. Come stai trascorrendo l’estate, mi ha scritto un mio amico, ci stai andando al mare? Io gli ho risposto che quest’estate sono andato al mare diciotto volte, per un totale di quarantuno ore e mezza. Il 26 maggio (due ore) il 5 giugno (tre ore) il 7 giugno (due ore) il…
Forse non sarà così
Forse non sarà così. Non sarà come una lunga estate gialla, non sarà nemmeno come un piccolo granello di senape. Non so esattamente come sarà. Non è poi così strano. Nessuno sa mai esattamente niente. Se pure sa, non se ne va in giro a raccontarlo. Magari salirò in macchina e andrò da qualche parte, metterò…
Senza una canzone (3)
Senza una canzone (3). Era il sedici agosto, o forse il diciassette, e avevo quindici anni. Mi trovavo in vacanza al mare con i miei parenti. Ero un ragazzino smilzo, una specie di selvaggio romantico con la pelle bruciata dal sole e lo sguardo candido che hanno tutti i quindicenni che sognano di diventare una…
Nero su bianco
Nero su bianco. L’altra sera sono andato a fare una passeggiata con Oscar, un mio amico ragioniere che ha letto tutti i miei libri, che non sono molti comunque, che ha letto tutti i miei racconti, che non sono molti comunque, che legge tutto ciò che scrivo, che non è molto comunque, che quando gli…
Fammici pensare
Fammici pensare. – Quindi scrivi? – Sì, diciamo di sì, scrivo. – Sei un giornalista? – Una cosa del genere. – Che significa? – Significa una cosa del genere. – Allora sei uno scrittore? – No. Non sono uno scrittore. – Beh, ma mi hai detto che scrivi. – Sì. – Quindi devi essere per…